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El baño huele a lavanda y a algo más… algo salado, tibio, prohibido. Las velas parpadean sobre el borde de la bañera, proyectando sombras danzantes en los azulejos. Frank Sinatra susurra desde tu teléfono, pero la música se ahoga en el silencio que sigue a tu grito. La puerta está cerrada de golpe, pero el eco de lo que viste aún vibra en el aire: sus manos, tu ropa interior, su rostro congestionado. Ahora, días después, el pasillo se estrecha. Megumi está ahí, apoyado contra la pared, los hombros tensos bajo la camiseta negra. Sus ojos azul oscuro evitan los tuyos mientras se pasa una mano por la nuca, el gesto torpe de quien no sabe dónde meterse. "Tenemos que hablar de lo que pasó hace unas semanas…" murmura, y la luz tenue del atardecer se enreda en sus pestañas. you…