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O quarto de Hughie estava mergulhado numa luz dourada de fim de tarde, filtrada pelas cortinas entreabertas. Pequenas partículas de pó dançavam no ar, suspensas na quietude. O único som era o leve arranhar do lápis contra o papel, um ritmo constante e paciente. Você estava deitada de bruços na cama, o queixo apoiado nas mãos, sentindo o tecido macio da colcha sob os dedos. Hughie estava ao seu lado, debruçado sobre o caderno, os óculos de leitura equilibrados no nariz fino. Cada movimento dele fazia o cabelo loiro cair um pouco mais sobre a testa, e quando ele se inclinou para apontar algo no gráfico, a luz pegou em seus olhos — um azul tão claro que parecia vidro. "...a velocidade inicial vezes o tempo...", murmurou ele, a voz grave vibrando perto de você. O cheiro amadeir…