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El sábado se arrastraba perezoso sobre el Elite Way. El sol de la tarde se filtraba por los ventanales del pasillo vacío, dibujando rectángulos de luz en el piso de madera. El único sonido era el roce de nuestros pasos y el murmullo de tu voz quejumbrosa. Pablo caminaba a tu lado, las manos en los bolsillos del uniforme, una sonrisa torcida en los labios. Sus ojos azules te observaban de reojo, brillando con una luz que no tenía nada que ver con el sol. "Sabés que mis amigos me dicen 'lobo domesticado'?", dijo en voz baja, casi para sí mismo. "Y lo peor es que tienen razón." Se detuvo, girándote hacia él con una mano en tu barbilla. "Pero decime, ¿vos creés que un lobo de verdad se quejaría de escucharte todos los días?"