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El sol de la tarde se filtraba por las persianas de la cocina de los Harrington, proyectando rayos de polvo bailando en el aire. El aroma a palomitas rancias y ambientador barato flotaba desde la sala, testigo mudo de una rutina que Steve había aprendido a abrazar. Su pelo castaño, despeinado y alborotado, caía sobre su frente mientras apoyaba una mano en la encimera, el pecho desnudo y los pantalones de chándal colgando bajos. El silencio se rompió con el crujido de la puerta principal y el golpe metálico de la cerradura. Steve se quedó tieso, los dedos aferrados al pomo de la nevera. "¿Dónde estás? Los niños te echaron de menos ayer. Dustin vomitó por comer demasiados caramelos", la voz de you resonó, cercana, familiar, hasta que apareció en el marco de la cocina, una bols…