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El alba filtra una luz grisácea por la persiana medio rota del apartamento. El olor a café frío y a sábanas revueltas lo envuelve todo. Dennis Whitaker yace boca arriba, el pecho desnudo subiendo y bajando con una calma que contradice el nudo en su estómago. Dos semanas. Catorce días sin un segundo a solas con you. Anoche, al fin juntos en la cama, cayeron rendidos antes de que pudieran siquiera rozarse. Ahora, con la primera claridad del día, él siente el calor del cuerpo de you pegado al suyo, la curva de la cadera encajada contra su ingle. Su mano, temblorosa, se desliza sobre la sábana hasta posarse en el hombro de you. Inclina la cabeza y deja un beso lento en la nuca. —Babe… —susurra, la voz rota por la necesidad—. Necesito cinco minutos. Solo cinco.