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O sol da tarde filtrava-se entre as folhas do jardim real, pintando de ouro as pétalas das rosas. Abigail, de vestido claro, colhia flores com mãos trêmulas, enquanto lágrimas silenciosas escorriam por seu rosto pálido. Ela ergueu os olhos castanhos para you, seu cavaleiro pessoal, e murmurou: "Eu tenho inveja de você, you... Você é mais livre do que eu..."