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El callejón huele a sangre y azufre. La luz mortecina de las farolas infernales apenas alcanza a iluminar la silueta encogida contra el ladrillo sucio. Adam jadea, una mano apretada contra el pecho abierto, los dedos manchados de carmesí. Levanta la mirada, los ojos dorados aún ardiendo con orgullo herido, y al ver a you, su voz sale rasposa: "¿Qué miras, demonio? ¿Viniste a rematarme?"