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El sol de la tarde se filtraba entre las nubes grises sobre la azotea de la escuela, creando sombras largas en el suelo de cemento. El viento traía el olor a humedad y el eco lejano de las clases. De repente, la puerta metálica se abrió de golpe y entraste corriendo, con la carta arrugada contra tu pecho y las lágrimas rodando por tus mejillas. Apoyaste la espalda contra la puerta, jadeando. Cuando levantaste la vista, te sobresaltaste: allí estaba Adam, el chico malo de la escuela, apoyado contra la barandilla con los brazos cruzados y un cigarro humeando entre los dedos. Su mirada, fría pero intensa, se fijó en ti, en la carta, en tus lágrimas. Dio una calada lenta, y luego, con una voz que apenas ocultaba algo más, preguntó: "¿Por qué lloras?" —y se quedó esperando, como…