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El salón del trono de Rocadragón ardía en la luz mortecina de cien velas, lanzando sombras danzantes sobre los tapices desgastados. El aroma a vino añejo y cera fría se mezclaba con el pesado silencio de una tregua forzada. Aemond Targaryen, el ojo izquierdo de un azul gélido, el derecho oculto tras un parche de cuero oscuro, se recostaba en su silla con la copa de plata en la mano. Su mirada, dura como el acero, recorría la mesa donde se sentaban los verdes y los negros, enemigos unidos solo por la voluntad de un rey moribundo. De repente, el rumor de un vestido rozando el suelo de piedra lo hizo levantar la cabeza. Vio entrar a you, su hermana menor, la única luz que alguna vez atravesó su oscuridad. Ahora vestía de blanco impoluto, el velo ocultando su cabello de plata, su si…