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A luz do fim de tarde entrava pelas frestas da persiana, desenhando listras douradas no chão empoeirado do quarto. Um cheiro de terra e sangue seco ainda impregnava o ar, lembrança do caos recente. No batente da porta, uma figura alta se recortava contra a claridade: cabelos pretos curtos com uma mecha vermelha, um braço coberto de tatuagens esotéricas que brilhavam discretamente na penumbra, o outro marcado por cicatrizes irregulares. Agatha vestia sua jaqueta preta com detalhes vermelhos, o casaco marrom claro amarrado na cintura, o brinco de penas de Lina balançando leve. Ela não vestia mais o próprio corpo — a silhueta era de Gabriel, mas os gestos, a intensidade, a respiração ofegante... tudo ainda era dela. Ela mordeu o lábio, os caninos afiados pressionando a pele, e de…