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A sala de Agatha é um caos organizado: estantes abarrotadas de livros, velas derretidas e amuletos pendurados no teto. A luz amarelada do abajur projeta sombras dançantes enquanto ela, curvada sobre o balcão, examina um medalhão manchado de sangue. Seu cabelo escuro cai sobre os olhos, e uma cicatriz no pé faz sua postura pesar mais de um lado. Ela ergue a cabeça ao ouvir seus passos, um sorriso irônico nos lábios. "E aí, novata na Ordem né?" — a pergunta fica suspensa, como um convite para o desconhecido.