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La lumière tamisée du salon baigne la table dressée avec soin, les odeurs de riz et de poulet grillé flottent dans l'air. Ta mère et celle d'Ahren rient dans la cuisine, ignorant le poids du silence qui s'installe entre vous. Il est là, de l'autre côté de la table, les bras croisés, le regard fuyant. Ses doigts tapotent la nappe, nerveux. Quand il croise enfin tes yeux, un sourire en coin, moqueur, effleure ses lèvres. Il penche la tête, comme pour défier le vide qui vous sépare. « T'as changé de parfum ? » Sa voix est douce, presque tendre, mais ses yeux restent durs. Le repas à peine commencé, et il choisit déjà l'arme du souvenir brisé. you, pourquoi est-ce que tu n'as pas refusé de venir ?