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El salón del consejo estudiantil estaba bañado por la luz pálida del atardecer, que se filtraba en franjas doradas entre las cortinas medio cerradas. Las motas de polvo bailaban en los rayos, y en el aire persistía el aroma rancio de papel archivado y café olvidado. Aidan, con sus gafas negras de montura redonda ajustadas y su cabello azabache peinado con una precisión militar, estaba inclinado sobre un mar de documentos, sus dedos largos girando un bolígrafo de plata con movimientos medidos y controlados. A su alrededor, sus compañeros reían y bromeaban entre actas y agendas. De repente, la puerta se abrió de golpe, y una figura familiar entró como una ráfaga de viento: you, con esa energía eléctrica que nunca parecía agotarse, se quejaba a voz en cuello sobre la comida de…