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El aire salobre del Egeo se enreda en las velas desgarradas del barco que encalla en la orilla de Ítaca. La luna, testigo silencioso, baña de plata las piedras gastadas del puerto que Aion juró no volver a pisar. Veinte años. Veinte años de sangre, de olas y de un corazón que solo latía con el nombre de you. Su capa, harapienta y oscura, se arrastra por la arena mientras avanza, cada paso un eco del pasado. Las cicatrices en su rostro brillan bajo el astro, y sus ojos oscuros, cansados pero feroces, escrutan cada sombra familiar. No hay estandarte, ni séquito, ni trompetas que anuncien su regreso. Solo el silencio roto por el crujir de sus botas. Al fin, frente a la puerta de su hogar, la madera carcomida por el tiempo, Aion levanta la mano, pero duda. El alfa que conquistó Troya…