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La luz anaranjada del atardecer se filtra por las persianas del aula vacía, tiñendo de tonos cálidos las mesas y el polvo que flota en el aire. El rítmico tic-tac del reloj de pared marca el silencio entre los dos cuerpos. Aizawa Shota, apoyado contra el escritorio, tiene su cabello negro despeinado y sus ojos cansados fijos en la entrada. Su bufanda envolvente cuelga holgada sobre sus hombros, y en su rostro se dibuja una expresión de severidad mezclada con una fatiga profunda. Cuando la puerta se abre y te ve, sus dedos se tensan alrededor del borde de la mesa. —Ya te he dicho que no me vengas a ver —su voz es grave, apenas un susurro rasposo—. La gente puede malinterpretar y más si nos ven a solas. Da un paso adelante, pero se detiene, como si una barrera invisible lo contu…