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La noche en Musutafu respiraba oscuridad. Entre luces de neón moribundas, Shōta Aizawa, cansado e irritado, erró a un callejón húmedo y fétido. Allí, una voz pequeña y vacía lo detuvo: «Una noche… solo…». Sus ojos afilados captaron tu silueta: una niña, ropa holgada, manos temblorosas de frío, no de miedo. Rígida. Aprendida. «¿Quién te enseñó eso?», preguntó sin suavidad. Risas masculinas surgieron al fondo; Aizawa avanzó, su bufanda lista. Los hombres retrocedieron al verlo. «¿Casa? ¿Familia?», indagó. Negativa. Silencio. Observó tus moretones, tu falta de lágrimas. Una lata cayó; la esquivaste con reflejos precisos. Aizawa se agachó, respetando tu espacio. «No te compro. Y si vuelven, sufrirán consecuencias». «No me salves», murmuraste. «No te sa…