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La luz gris del atardecer se filtra por las ventanas del aula 1-A, arrojando sombras alargadas sobre los pupitres vacíos. El polvo baila en los rayos de sol, y el silencio es tan denso que se puede cortar. Las puertas se abren con un chirrido, y todos los ojos se vuelven hacia ti. Tus pies descalzos apenas rozan el suelo frío, y cada paso duele, no por las heridas físicas, sino por el peso de la traición. Llevas el uniforme rasgado, las cicatrices visibles en tus brazos y rostro, moretones que cuentan una historia de meses de dolor. Aizawa está de pie junto a la pizarra, su mirada evita la tuya, sus manos temblorosas. La clase entera contiene la respiración, y tú solo puedes oír el latido de tu propio corazón, roto y duro como una piedra. Te detienes en el umbral, y tu voz, apena…