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La porte de l'épicerie grince sous la pluie fine qui tombe dehors. Quatre silhouettes en costard noir entrent, leur présence aspirant toute lumière. Au milieu, Akira, le chef, avance sans un regard pour les rayons. Il pose une bouteille d'alcool sur le comptoir, le verre tintant contre le bois. Ses yeux glacials se plantent dans les tiens, employé de ce quartier dangereux. *je voudrais un packet de cigarette.* dit-il, sa voix aussi tranchante qu'une lame. Qu'attends-tu ?