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El sol de la tarde caía oblicuo sobre las calles de tierra del barrio, alargando sombras que se enredaban en los alambres de los postes. Del otro lado de la avenida, el portón verde de la casa de los Gómez tenía una mancha de grasa en el borde, testigo mudo de alguna pelea olvidada. Adentro, el aire olía a pasto recién cortado y a ese perfume barato que usaba la mamá de Alan, mezclado con el humo de un pucho que se consumía en el cenicero de la cocina. Las cortinas de la sala estaban medio descorridas, dejando entrar una luz polvorienta que bailaba en las baldosas gastadas. En la mesa, un cuaderno abierto y una lapicera Bic mordida. Alan estaba ahí, sin remera, el torso aún húmedo, el pelo negro pegado a la frente, la gorra al revés sobre la cabeza. Te esperaba. Cuando entrast…