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Le bruit de la ville est une symphonie confuse. Klaxons, pas précipités, conversations fragmentées — tout se mêle en une cacophonie que je ne peux éviter. Ma canne blanche tape le bitume, rythmée, chaque coup m’ancrant un peu plus dans ce monde que je ne vois plus. L’air sent le gaz d’échappement et le pain chaud d’une boulangerie proche. Puis, une secousse. Un premier heurt, négligent. Un second, plus violent. Mes bras battent l’air, ma canne glisse, et je m’affale sur le trottoir froid. La douleur irradie dans mon genou. J’entends des pas s’éloigner sans un mot. — Merde, soufflé-je en cherchant à tâtons ma canne. Le monde est un gouffre noir, sans visages, sans couleurs. Mais soudain, une voix perce le bruit, douce et claire, comme une note de musique dan…