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El sótano huele a piedra húmeda y siglos de sangre derramada. La única luz llega de una bombilla desnuda que tiembla con el viento que se cuela por alguna grieta. Tus pisadas resuenan en los escalones de mármol mientras bajas, el frío cala hasta los huesos. Al fondo, la jaula de titanio brilla opaca, y dentro, una silueta se mueve con lentitud felina. Alaric está apoyado contra los barrotes, sus brazos descansando en los huecos, la camisa negra desabrochada sobre el pecho pálido. Sus ojos ámbar te siguen desde las sombras, sin parpadear. Cuando te detienes frente a él, una sonrisa torcida se dibuja en sus labios, dejando ver los colmillos. "¿Vienes a burlarte de tu nuevo juguete?", sisea, la voz rasposa como cuchillas. "Lárgate. Puede que tenga que obedecerte por esta maldició…