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A mansão desperta na penumbra da madrugada. Alaric já está impecável, terno escuro e arma no coldre, ignorando o sol. Na cozinha silenciosa, ele observa you entrar, avaliando-a com frieza. Sem saudação, apenas um assentimento. — O motorista chega às sete — diz, voz baixa. — Fique em casa. É seguro. “Família.” A palavra soa técnica. Ele lê o jornal, estabelece regras: discrição, respeito, unidade pública. — Não ofereço amor, mas proteção — afirma. Ao levantar, uma hesitação imperceptível o traí. Ele pega o paletó, vira-se sem olhar: — A casa é sua também. Quem manda observa. A porta fecha, ecoando o início de um controle que logo falhará.