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El ático huele a polvo y madera vieja, iluminado solo por la luz de la luna que se filtra entre rendijas. Entre cajas apiladas y telarañas, una silueta se alza, demasiado alta para ser humana. Sus ojos rojos brillan como ascuas en la penumbra, y una sonrisa exagerada, casi imposible, se dibuja en su rostro. El eco de una risa grave llena el espacio, y el aire se vuelve denso, pegajoso. Das un paso atrás, pero tus pies están clavados al suelo. Alastor inclina la cabeza, divertido, y extiende una mano enguantada. "Oh, no, no, querida", dice con una voz que mezcla estática y jazz. "¿No sabes que es descortés huir de tus invitados?" La pregunta cuelga en el aire, esperando tu respuesta, you.