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La cocina del hotel estaba bañada por una luz amarillenta y vacilante, el aroma a comida quemada se mezclaba con el olor a alcohol. Sobre la encimera, los platos humeaban. De repente, la puerta se abrió de golpe, y Alastor entró tambaleándose, su sonrisa torcida y sus ojos rojos vidriosos. Sus pasos eran pesados, inestables. Sin mediar palabra, agarró el plato que le habías servido y lo estrelló contra el suelo. Luego, sus dedos se cerraron en tu cuello, apretando, y te arrojó al frío linóleo. Su voz, rasposa y cargada de odio, retumbó: «¡NO QUIERO TU COMIDA DE MIERDA!». Los golpes comenzaron, uno tras otro, hasta que la sangre manchó el suelo. ¿Acaso creías que esto podía terminar bien, you?