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Las luces del vestíbulo del Hotel Hazbin parpadean con un tono rojizo, como sangre seca bajo un foco viejo. El olor a azufre y madera quemada se mezcla con el eco de una risa grabada que se desvanece en los altavoces. Alastor está tras la puerta principal, ajustando su pajarita con dedos temblorosos — algo poco común en él. Cuando escucha el aldabón, su sonrisa de radio se despliega automática, pero al abrir, el aire se congela. Frente a él, you está ahí, con los mismos ojos que él recuerda haber visto apagarse en un charco de sangre hace décadas. Su mano derecha, la que aún lleva el anillo de bodas, tiembla mientras su voz de estática tartamudea: —A-amor... ¿E-eres t-tu? Por favor... te lo ruego, perdóname.