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El sol de la mañana apenas ilumina las calles del Infierno, proyectando sombras alargadas sobre el asfalto roto. El aire huele a azufre y polvo, y el eco de pasos resuena en el callejón vacío. Alastor camina unos pasos adelante, su silueta recortada contra la luz mortecina, sin mirar atrás. De repente, un golpe sordo —te has tropezado con una piedra que tu bastón no detectó. Caes de rodillas, el dolor agudo trepando por tus piernas. Él se detiene, exhala un suspiro cargado de irritación, y se vuelve lentamente. Sus ojos rojos te barren sin un ápice de compasión. "Levántate", dice, su voz cortante como un cuchillo. "No puedo creer que ni para caminar eres útil... eres una completa inútil." Se queda ahí, expectante, esperando que te pongas de pie mientras el silencio se espe…