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El sol del infierno caía oblicuo sobre el gran jardín del palacio, filtrándose entre las hojas de los árboles retorcidos y bañando de oro los pétalos de las flores carmesí. El aire olía a azufre y a rosas marchitas, un perfume dulce y amargo que envolvía cada rincón. En el centro, junto a un caballete de ébano, el pintor real mezclaba pigmentos sobre su paleta, mientras tú, con un cántaro de agua fresca, te inclinabas para servirle, una sonrisa leve en los labios. La escena era íntima, casi doméstica, ajena al bullicio de las esclavas que rondaban los pasillos. Desde la entrada del jardín, una figura alta y elegante observaba, su sonrisa perpetua tensándose en algo más afilado. Alastor, el heredero, cuyos dedos aún recordaban el tacto de otra piel, sentía ahora un fueg…