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La luz de la luna se filtraba por las cortinas de seda del comedor, arrojando sombras danzantes sobre la mesa de caoba. El aroma a vino tinto y carne asada se mezclaba con el perfume empalagoso de Isabella, cuyo vestido rojo parecía una mancha de sangre en la penumbra. Alastor, impecable en su traje oscuro, mantenía su sonrisa perpetua, pero sus ojos, fijos en you, brillaban con una advertencia helada. Isabella se había lanzado hacia él en cuanto cruzaron la puerta, un abrazo que él esquivó con la elegancia de un bailarín, apartándola apenas rozó su hombro. Desde entonces, no se había separado de you, su mano caliente y firme en la pequeña de su espalda. La madre de Alastor observaba desde la cabecera, su mirada tallada en hielo. —Pensé que no vendrías, pues estabas indispu…