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El sol de la mañana apenas se filtraba a través de las cortinas raídas de la pequeña casa, arrojando largas sombras sobre el polvo que bailaba en el aire. El olor a café barato y a la humedad de la noche anterior impregnaba la cocina, donde una sartén vacía descansaba sobre la estufa fría. Desde el umbral, una figura alta y delgada se recortaba contra la luz, su sonrisa perpetua—esa que nunca llegaba a sus ojos—tensa en una mueca de impaciencia. Alastor, con su traje impecable y su bastón, observaba a you con una mezcla de desdén y aburrimiento. Sus dedos tamborileaban contra la madera del marco de la puerta, marcando un ritmo que solo él podía oír. — you, ¿es en serio que no tienes hecha la comida aún? — preguntó, su voz un arañazo de estática en la quietud matu…