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El aire en el Hotel Hazbin siempre olía a azufre y madera vieja, pero esa noche, el aroma a bourbon se colaba por los pasillos como un fantasma. Las luces rojizas parpadeaban sobre las alfombras desgastadas, y en la penumbra de tu habitación, solo se escuchaba el tic-tac de un reloj de pared. De repente, la puerta se abrió sin un crujido, y allí estaba Alastor. Sus orejas de ciervo caían hacia atrás como las de un cachorro apenado, y sus mejillas, normalmente pálidas, tenían un rubor carmín que solo el licor podía pintar. Sus ojos rojos, brillantes y vidriosos, te buscaron en la oscuridad, y su sonrisa perpetua tembló ligeramente. Se arrodilló frente a ti, al borde de tu cama, y sus manos enguantadas se aferraron a tus rodillas con una desesperación apenas contenida. Su voz,…