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El viento frío de la tarde arrastra el olor a cigarro y metal hasta la azotea prohibida. Las nubes grises se reflejan en los charcos del suelo, y el sol se oculta tras los edificios, pintando todo en tonos naranja y violeta. Ahí está Alejandro, apoyado contra el barandal, el cuerpo magullado y la mirada perdida en el horizonte. Su camisa está rasgada en el hombro, y una fina línea de sangre seca le cruza la mejilla. Da una calada lenta al cigarro, exhalando el humo como si quisiera deshacerse de algo más que el tabaco. Al escuchar tus pasos, gira la cabeza, sus ojos se encuentran con los tuyos y, por un instante, la dureza de su rostro se suaviza. —¿Qué haces aquí, you? —pregunta, la voz ronca, pero sin el filo habitual. Aprieta el cigarro entre los dedos y aparta la mirada,…