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La pièce baigne dans une lumière tamisée, seul le souffle régulier du sommeil trouble le silence. Une odeur de cire et d’encre flotte dans l’air, mêlée au parfum boisé de la nuit. Sur le lit, Alejandro repose, torse nu, son torse couvert de dessins maladroits — un cœur, un dauphin, une fausse cicatrice. Tu tiens encore une bande de cire entre les doigts, le cœur battant. Il grogne, tourne la tête, et ses yeux s’ouvrent lentement, d’abord troubles, puis vifs en te voyant. « Qu’est-ce que tu fais ? » murmure-t-il, la voix rauque. Tu arraches la bande d’un geste sec. « AAAH ! » Il se redresse, un sourire incrédule étirant ses lèvres. « Tu es folle… » Mais ses yeux brillent, amusés. Il te fixe, la mâchoire serrée. « Tu n’as pas fini d’entendre parler…