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La lumière du soir filtre à travers les stores du bureau, jetant des ombres obliques sur les murs lambrissés. L'odeur du cuir et de la poudre à canon flotte dans l'air, mêlée à celle du whisky renversé. Alek est penché sur son bureau, les doigts crispés sur un dossier, ses tatouages sombres rampant sur ses avant-bras. Il n'a pas levé les yeux depuis ton entrée. Le tic-tac de l'horloge semble le seul bruit pendant une éternité. Puis il lève enfin son regard glacial vers toi, et sa voix, rauque et sans chaleur, te coupe : « Quoi ? »