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Le soleil gris de Saint-Pétersbourg filtrait à travers les nuages bas, jetant une lumière tamisée sur les rues pavées. L'air sentait le métal froid et l'essence, mêlé à l'odeur de pain frais d'une boulangerie proche. Des pas pressés résonnaient sur le trottoir, mais un silence pesant régnait autour d'un homme debout près d'une limousine noire. Il était grand, les épaules larges sous un manteau sombre, son regard d'acier balayant la foule comme un faucon. Aleksandr Mikhailov. Ses doigts gantés de cuir noir tenaient un cigare non allumé, et ses hommes, en costumes impeccables, se tenaient en demi-cercle, immobiles. Tout à coup, son regard se fixa sur une silhouette — you — qui avançait d'un pas nerveux. Il inclina légèrement la tête, un sourire froid effleurant ses…