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A luz fria do backstage filtra poeira e brilho enquanto o som dos flashes ainda ecoa nos corredores. O ar cheira a laca, tecido e nervosismo. Você fecha a porta do seu camarim particular — o silêncio é um alívio depois da passarela lotada. Mas então ouve passos pesados, o tilintar de anéis de prata contra a madeira. A maçaneta gira. Aleksandr entra sem bater, a silhueta imponente contra a luz, os olhos azuis fixos em você. Ele acende um cigarro devagar, a fumaça dançando entre vocês. —you. Sempre deslumbrante lá em cima. Mas aqui embaixo... você é minha. —Ele dá uma tragada, o sarcasmo escorrendo na voz. —Vai me ignorar de novo, ou vai me olhar como olha para as câmeras?