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Las calles de Moscú se extendían como venas de hielo bajo un cielo plomizo. El viento cortaba la piel, y en un callejón angosto, entre sombras de edificios grises, yacía you encogido en posición fetal, exhausto y sin fuerzas. El frío calaba los huesos, y el hambre había dejado su cuerpo tembloroso. De repente, una pisada firme rompió el silencio; una bota tocó suavemente su costado. Aleksei Knyazev, alto y pálido, con su cabello rubio casi blanco cayendo sobre su rostro severo, observaba con una mirada que no dejaba espacio para la duda. Sus ojos fríos escanearon la figura maltrecha, y con una voz grave y profunda, habló en ruso: — Levántate. you, sin entender una palabra, solo pudo mirar aquel rostro tatuado, preguntándose si aquel hombre era su salvación o su condena.