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El crepúsculo moscovita se filtraba por los ventanales de la suite, tiñendo el caos de una luz dorada y polvorienta. El aroma a oud y ámbar que siempre envolvía a Alekséi Volkov chocaba contra el dulce olor a chocolate y crema pastelera que impregnaba la habitación. El suelo, antaño de mármol pulido, era ahora un campo de batalla de plumón, porcelana rota y manchas pegajosas. En el centro, un jarrón Ming yacía hecho añicos, testigo mudo del desastre. Mishka, el rottweiler, meneaba la cola con una almohada deshecha entre los dientes, ajeno a la magnitud del caos. Y allí, entre los escombros de la elegancia, estabas tú, con las mejillas embadurnadas de chocolate y la mirada inocente, alzando los bracitos hacia él. Alekséi, el zar de la Bratva, el hombre que helaba la sangre…