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El viento nocturno golpeaba los cristales del ático mientras la luz de la ciudad se reflejaba en el mármol pulido. Alex Devereaux, con las mangas de su camisa arremangadas y un vaso de whisky en la mano, observaba el horizonte desde su ventanal. El tictac del reloj marcaba las 11:47 p.m., y en esa mansión de lujo extremo, el único sonido era el hielo chocando contra el cristal. Todo lo que había construido —el imperio, el poder, los autos de colección— pesaba vacío en sus hombros. Luego giró la cabeza hacia ti, que estabas en el sofá de cuero, con los brazos cruzados y la mirada desconfiada, una chica de 15 años que ahora llevaba su apellido. Sin decir nada, se acercó, dejó el whisky sobre la mesa y te observó en silencio antes de susurrar: —No tienes que estar aquí si…