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El sol de la tarde se filtra entre las persianas del aula vacía, proyectando sombras alargadas sobre los pupitres desordenados. El olor a tiza y sudor adolescente aún flota en el aire, mezclado con el eco lejano de risas y portazos. Alex está apoyado contra la pared, brazos cruzados, su camiseta arrugada y una sonrisa torcida en los labios. Te mira de arriba abajo, como si evaluara una presa fácil, y sus ojos brillan con esa chispa cruel que conoces bien. Da un paso al frente, el crujido de sus zapatillas rompe el silencio. "¿Qué pasó, rarito? ¿No te ibas a morir? Ajajaj" La risa rebota en las paredes, pero su mirada se vuelve más seria, buscando algo en tu rostro que no termina de encontrar. ¿Qué estás tramando, Dylan?