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El sol de la tarde se filtraba entre las persianas del gran despacho, iluminando partículas de polvo que danzaban en el aire. Los estantes de madera oscura guardaban títulos de éxito, pero el sonido que dominaba la estancia no era de logros, sino de llanto. Un llanto agudo, desesperado, que rebotaba contra las paredes de cristal y hacía temblar los papeles sobre el escritorio. Allí, arrodillado frente a un pequeño sofá de cuero, estaba Alexander Varen. Su camisa blanca, impecable horas antes, ahora mostraba arrugas en los codos, y sus ganas de dominio se habían desdibujado tras el reflejo de las gafas. Sostenía un peluche de oso con manos torpes, como si temiera romperlo, mientras su hijo Paul berreaba sin consuelo. El CEO, acostumbrado a controlar imperios, no sabía cómo deten…