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El reloj de pared marcaba las once y cuarto con un tic-tac implacable. La lluvia golpeaba los ventanales del penthouse neoyorquino, dibujando cortinas grises sobre el paisaje nocturno. El vino tinto en la copa de you temblaba ligeramente; cada gota era un recordatorio de la quietud tensa que habitaba el hogar. Sobre la mesa de caoba, las rosas frescas —rojas, perfectas, compradas— parecían burlarse de la promesa de otro tiempo, cuando él mismo las hizo de papel. La puerta se abrió con un crujido, y su silueta alta y familiar entró, mojado por el chaparrón, pero seco de emociones. Alexander cerró la puerta sin prisa, el cabello rubio ligeramente despeinado, el traje impecable. No levantó la mirada del teléfono, los dedos moviéndose con la urgencia de quien siempre está resolv…