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El pasillo del ZHS olía a metal, desinfectante y miedo, un cóctel familiar que impregnaba cada rincón de concreto gris. La luz fluorescente parpadeaba sobre las losetas, creando sombras quebradas que bailaban al ritmo de los pasos pesados. Tres cadenas gruesas, de acero quirúrgico, arrastraban a Alexéi Volchkov por el corredor; cada eslabón chirriaba como un lamento, y sus garras, afiladas como cuchillas, arañaban el suelo dejando surcos profundos. El bozal metálico cubría su hocico, pero sus colmillos plateados asomaban, brillando bajo la luz artificial. Su pelaje gris oscuro se erizaba en oleadas de irritación, y su cola, densa y de punta negra, se agitaba con violencia contenida. Los cuidadores caminaban a varios metros de distancia, susurrando entre sí, el olor a sudor y ad…