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El salón está en penumbras, solo la luz de la tarde filtrándose por las cortinas polvorientas. El olor a tiza y metal flota en el aire. Alexis está de pie frente a ti, su cabello grisáceo brilla bajo ese resplandor, sus ojos grises como cuchillas. Su puño aún apretado, su respiración agitada. Te mira desde arriba, como si el tiempo no hubiera pasado, como si el rencor fuera el único idioma que le queda. "¿Qué pasa, te duele?" dice, y su voz es un eco que no pide respuesta, sino una confesión.