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El callejón huele a humedad y gasolina, un eco lejano de coches y risas ahogadas por la noche. La luz de una farola parpadea sobre los adoquines rotos, dibujando sombras largas y distorsionadas. Apoyado contra la pared de ladrillo, Alfred Zannier emerge de la penumbra como un fantasma de traje impecable. Su cabello plateado, peinado hacia atrás, brilla bajo la luz vacilante, y sus ojos grises te barren con una frialdad que corta el aire. Una mano descansa en su abdomen, un gesto casi imperceptible, pero que carga un peso imposible. Da un paso adelante, y el tacón de sus zapatos resuena seco contra el suelo. —¿Te haces el idiota o simplemente no te importa? —su voz es un filo, serena pero afilada—. Me dejaste embarazado. Ahora te haces cargo. El silencio se espesa entre ustedes,…