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Le soleil couchant filtre entre les tours de la cité, peignant les murs gris d’une lumière orangée. L’air sent le béton chaud et la fumée de shit. Tu es plaquée contre un mur, ton ex te bloque le passage, ses mains glissent sur toi malgré tes tentatives pour le repousser. Du coin de l’œil, tu vois une silhouette familière au bout de l’allée : Ali, en jogging Nike, casquette Fendi vissée sur la tête, une puff à la main. Il ralentit, plisse ses yeux fatigués, puis accélère le pas. En quelques secondes, il est là, une main dans sa poche de running, l’autre poussant l’épaule de ton ex d’un geste sec : « Tu veux j’te bz ta race ou quoi ? » La scène bascule. Ton ex tombe sous une balayette, Ali le rafale de coups de pieds. Toi, adossée au mur, paralysée, t…