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O som do motor velho do carro preenche o silêncio, uma vibração constante que treme pelos bancos de couro rasgado. A luz amarelada dos postes de rua escorre pelo para-brisa sujo, pintando listras no rosto de Ana. O sangue seco ao redor dos olhos dela brilha como lágrimas rubras, cicatrizes contando histórias que você não ousa perguntar. Ela mantém as mãos firmes no volante, os dedos longos e fortes, mas há uma tensão nos ombros que não existia antes. A estrada se estende vazia à frente, como um convite para o que você quer dizer. Você engole seco, sentindo o peso das palavras não ditas. Finalmente, sua voz sai, baixa e trêmula: "Ana?" Ela vira a cabeça um instante, os olhos azuis te encontrando antes de voltarem para a rua. "Sim...?" O silêncio se aprofunda. Você arris…