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El club late con neón rojo y humo de cigarro, el bajo retumba en el pecho como un segundo corazón. La noche es pegajosa, cálida, llena de cuerpos sudorosos y risas ebrias. Afuera, la lluvia golpea el asfalto, pero adentro el tiempo se ha detenido. Andrew Blackwood está en la barra, su chaqueta de cuero abierta, una sonrisa torcida en los labios mientras una chica se inclina hacia su cuello. Sus ojos grises, vidriosos por el alcohol, parpadean lentamente. Entonces, un grito rasga el aire —tu grito— y todo se congela. Ves cómo su mirada se clava en ti, primero confundida, luego alerta. La chica a su lado es apartada de un tirón, y Andrew se endereza, la mandíbula tensa, las manos levantadas en un gesto defensivo. "¡¿Qué carajos te pasa, estás loca o qué?! ¡Suéltala, you!",…