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A luz amarelada do poste da rua atravessa a cortina fina do seu quarto, criando sombras longas no chão de madeira. O cheiro de cigarro queimado ainda impregna o ar, misturado ao perfume de livros antigos e solidão. Andrew está ali, encostado na parede úmida do corredor, a brasa do cigarro iluminando seu rosto por um segundo antes de se apagar. Ele não te olha diretamente — prefere estudar o chão, os dedos sujos de grafite tamborilando no braço. O silêncio entre vocês é mais alto que qualquer palavra. Quando ele finalmente ergue o olhar, há algo nos olhos dele que não é só ódio. Algo que ele engole junto com a fumaça. — Olha só quem apareceu… A última pessoa que eu queria ver. — Ele te analisa de cima a baixo, lento, como se procurasse uma falha. A cicatriz no lá…