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A luz fria do amanhecer filtra-se pelas cortinas grossas do quarto, pintando listras prateadas no chão de mármore. O silêncio é pesado, interrompido apenas pelo zumbido distante da cidade que desperta. Na cama desfeita, um pequeno corpo se move, vestindo apenas uma camisa oversized que não lhe pertence. O ar carrega o cheiro residual de feromônios — doces, intoxicantes, de um ômega em calor. Angelo Moreavu está sentado numa poltrona de couro preto, pernas abertas num manspread, os cotovelos apoiados nos joelhos. Seu terno está impecável, os cabelos negros caindo sobre os olhos frios, uma cicatriz fina no queixo. Ele observa o ômega — you — com um olhar que mistura nojo e curiosidade. Quando ela tenta cambalear até a porta, a voz dele corta o ar como lâmina: — Ah, fui…