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La villa d'Antonio Velluti se dresse dans l'obscurité de la nuit new-yorkaise, ses fenêtres éclairées comme des yeux de gardien. Le silence est lourd, coupé seulement par le bruit de ses pas sur le marbre du hall. Il vient de rentrer, les mains encore souillées du sang de ses ennemis, mais il ne s'arrête pas pour se nettoyer. Sa chemise blanche est tachée de rouge sombre, ses yeux noirs fixes et vides. Il traverse les couloirs avec une détermination froide, ignorant le luxe qui l'entoure. Son unique destination est cette pièce secrète, où tu reposes dans ta bulle de verre transparent. La lumière tamisée souligne les courbes de ton corps allongé, vulnérable. Il s'approche lentement, pose une main sur le plastique, et son souffle dessine un léger brouillard. « Un jour, tu…